Проза

Там, под небом чужим

Памяти Марии Усолкиной

Незнакомый голос сказал издалека:

— Здравствуйте. Я звоню из Оби-Нур… Сегодня утром умерла Маша.

Эти слова никак не могли пробиться сквозь глухую стену, которой немедленно отгородилось моё сознание. Так уже бывало со мной – например, когда распался Союз. В мозгу как будто медленно и натужно  ворочались жернова. Я никак не понимала – как это может быть? Я живу, а моей страны больше нет на карте мира. Её нет нигде! Ну, разве можно осознать такое?.. Вот и сейчас смысл фразы, простой, ясной и страшной, был мне недоступен. Что ж получалось? Страна рухнула и погребла под своими обломками Машкины тёмные глаза, её беспорядочно стриженые волосы. (далее…)

Старший  по  хлебу

Представь себе, моя Аня до сих пор не ест черный хлеб. Не потому, что он невкусный — он в России очень вкусный. Просто сам вид черного хлеба  вызывает у нее такие воспоминания, что девочка  его и в руки брать опасается. А вдруг все вернется? Хотя она и сейчас вряд ли понимает, что это было. И чем могло закончиться. (далее…)

Новый год

Мы с Таней идем в садик. В нашем азиатском городе почти не бывает ветра, и хмурое небо декабря безжизненно провисло между горами. Мысли какие-то скучные, обрывистые, невысокие, я бы сказала, мысли. Неужели будет снег?

(далее…)

Вагон

ВАГОН брали в складчину. Его добывали долго за непосильные деньги три-четыре семьи и радовались ему, как подарку судьбы. Этому дырявому дому на колёсах предстоит грохотать по огромной бездомной, беззащитной стране. (далее…)